UPD: если вы уже читали это стихотворение - перечитайте, пожалуйста, ещё раз (хотя я и не уверена в большом наплыве ночных читателей. Кстати, уважаемые анонимные и не очень любители и ненавистники поэзии в целом и моей в частности, у меня к вам большая просьба, в том числе и на будущее: выражайте своё мнение и отношение. Какое угодно, лишь бы обоснованное. Любым способом, кроме телепатического. Мне это очень важно. Потому что было бы большой неправдой сказать, что я пишу для себя - иначе кропала бы себе стишки в стол и никому не показывала даже по большим праздникам, просто потребности бы не возникало. А так - для себя, конечно, в какой-то мере тоже, но по большей части - для вас, всё для вас).
В общем, я совершенно внезапно дописала ещё одну строфу и не могу понять, стал ли общий результат лучше или хуже. Думаю. критерий может быть только один: если вы застали только обновлённую версию, прочитали и не поняли, чего не хватало раньше, значит - получилось)
* * *
Поскольку стих я обычно пишу долго - от нескольких дней до нескольких месяцев - я успеваю испытать по поводу его идеи и литературной ценности такую гамму эмоций, что под конец, даже когда он вылежится пару дней, совершенно не понимаю, что здесь от меня, что - от лирического героя, что - какие-то ассоциации и отсылки к чему-то (и к чему именно, кстати, тоже), а самое главное - как же я всё-таки к сотворённому отношусь.
А о том, каково, когда сводят тебя к нулю,
Страшно вспомнить-то, а тем более – повторить.
Это не у меня болит – это я болю,
Боль свою пеленая в сотни неточных рифм.
Я иду по прямой, я не вижу, что впереди.
Я иду, потому что кто-то сказал: «Иди».
Тормошит меня кто-то, усаживает на стул,
Говорит, будто смерть здесь вовсе и ни при чём,
Даже если сосущую зябкую пустоту
Ощущаешь чётко за правым своим плечом
Или слева в груди, и бессилен наркоз молитв.
Потому что живое, если ещё болит.
Я не слышу. Слова проходят меня насквозь.
Кто-то хмурится, замолкает, глядит в упор,
Тянет за руку (я не в силах задать вопрос),
А потом у арки, ведущей в пустынный двор,
Чуть сжимает плечо мне – счастливого, мол, пути,
Потому что вдвоём здесь попросту не пройти.
Мне почти всё равно, и я делаю первый шаг.
Зазеркалье и заянтарье, подводный мир,
Всё так вязко и монотонно, что и дышать
Всё равно, что с тугими справиться мне дверьми.
Чьи-то лица, фигуры, улицы и дома.
Я иду, и меня обступает густой туман.
Кто-то мягко учил: часто кажется, что несёшь
Что-то вечное, тёплое, к сердцу прижав легко,
А оно вдруг рассыпалось, несколько слов - и всё,
И идёшь, а вокруг лишь белое молоко.
Мне сказали:"Иди", и похоже, что дело тут
В том, что финишной лентой стянут любой маршрут.
И ударившись, я понимаю, что это дно,
И, наверное, мне положено быть не здесь…
Я стою на песке, море тихо искрит у ног,
Расползается в клочья серо-сырая взвесь
Всех солёных и горьких мыслей и снов моих.
Это было со мной. А теперь это просто стих.